Quintana dizia que, quando morresse, ele “queria apenas paz para endireitar alguns poemas tortos. Levaria junto apenas as madrugadas, pôr-de-sóis, algum luar, asas em bando, mais o rir das primeiras namoradas”. A saudade do poeta “passarinho” já dura dezesseis anos. Quintana partiu para um nível superior onde as mortes são registradas como nascimentos, acreditava. “Tenho pena da morte – cadela faminta – a que deixamos a carne doente e finalmente os ossos, miseráveis que somos… O resto é indevorável”. Quintana foi encher o céu de poesia em 5 de maio de 1994. Com certeza estará fazendo poesia em parceria com Coralina, Pessoa, Drummond, o nosso anjo poeta.

Aliás, tornar a poesia conhecida e apreciada era com ele mesmo. Foi ele que, com talento e afinco, levou a poesia para as páginas de jornal, popularizando-a, através “Do Caderno H”, que assinava no Caderno de Sábado, do Correio do Povo de Porto Alegre.

E por falar em Porto Alegre, a cidade nunca mais foi a mesma depois que o poeta fez uso de suas asas – Érico Veríssimo é testemunha: “…descobri outro dia que o Quintana, na verdade, é um anjo disfarçado de homem. Às vezes, quando ele se descuida ao vestir o casaco, suas asas ficam de fora.” – e subiu para o andar de cima. A feira do livro gaúcha, a mais tradicional do Brasil, da qual o poeta era a presença mais ilustre, a representação viva de um grande evento, continua firme, talvez até por isso, para cultivar e imortalizar o símbolo maior daquele festa de cultura. Parabéns, poeta. De presente para você, as flores do manacá-da-serra, que começam a desabrochar, com a proximidade do fim do outono e as borboletas, que habitam o meu pequeno jardim, que botam ovos nas minhas folhas de couve e dão origem a dezenas, centenas de larvas que devoram tudo e deixam só os talos, mas eu nem ligo, porque sei que dali sairão os poemas esvoaçantes e coloridos, pequenas obras primas da natureza que me lembram você

Dizem, não sei se é verdade,

Que já não gostas de mim

Que outra teu amor possui

E o romance vai ter fim

Amor puro pouco existe

Só a mãe tem sincero amor

Pois quase todos amantes Imitam o beija-flor

Estou com sono, com sono

Só a mãe tem sincero amor

Pois sei que mesmo no sonho Inda irás me perseguir

Assim não te esquecendo

Vivo no meu penar

Mesmo muito sofrendo

Não deixo de te amar…

Todos se esquecem pensando

Eu penso mais tudo em vão

Vivo, pois sempre lembrando

As mágoas do coração.

Minh’alma está muito triste

Pois lhe falta companhia

E desde que tu partiste

Não teve mais alegria.

Sou flor de maracujá

Flor de tristeza e paixão

Mesmo vivendo a cantar

Não tenho consolação.

Por Clícia Siqueira Labrunie

Maldição sobre vós, que maculastes, Ao contato do vosso beijo impuro,

Essa alma de mulher de quem roubastes

As esperanças todas do futuro.

Apresentáveis vívidos contrastes:

Ela ingênua e confiante, vós, perjuro

Com pérfida estultícia abandonastes

A preciosa pérola ao monturo.

Ei-la agora perdida! Vosso crime, Por ser intencional é inescusável:

Toda a vossa expiação vos não redime.

Ao Céu de Lucena

Em vão eis de espiá-lo! Vivo, eterno,

Ele já vos aguarda inexorável

Nas profundezas lôbregas do inferno.

céu da minha terra, ó céu tranqüilo! Aos sons da minha lira perfumada

Agradeço-te a estrofe apaixonada.

Suplico-te o matiz d’um novo estilo.

De ti desejo sobretudo aquilo

Que mais seduz minha alma enamorada

É o fulgor desta abobada azulada Dá-mo, eu quero em meus versos reparti-lo.

Como és formoso assim grande e curvado Que tons variados teu dossel encerra

Azul-verde, azul-rubro, azul-dourado.

Minha estrela bem longe em teu seio erra Meu estro contemplando-te enlevado

Busca imitar-te, ó céu da minha terra.

Por Clícia Siqueira Labrunie

Eu canto à liberdade!

Não à liberdade
Que escraviza,
Que tira a alegria,
Que faz de mim um vingador,
Um escravizador…

Não à liberdade
Que me dá poder,
Que endurece o coração
E me faz exclamar:
“Sou eu o guardador do meu irmão?”

Não à liberdade
Que me faz fugir do amor,
Do viver consciente,
Do viver dependente
Que me faz viver de sonhos e ilusão
Num estado febril de excitação…

Não!

Eu canto à liberdade!
À liberdade
Que me foi dada por amor.
Para qual fui chamado,

Convocado.
Por ela não lutei,
Mas num momento solene,
Simplesmente, aceitei.
“Vinde a mim
Todos vós que estais cativos
E eu vos libertarei”.

“Bem aventurados os que
Têm fome de justiça,
Porque serão fartos”.

Eu canto à liberdade!

À liberdade
Que me faz servo de todos
E de todos, pelo amor,
Me faz irmão.

Clícia Siqueira, “50 anos depois”, pág 144

Porque te amo

- Por que te amo?
Gostaria de dizer-te,
Mas, francamente não sei.
Sei apenas que te amo:
Amo teu corpo, teu rosto,
Teus olhos e tua boca,
Teu cabelo, teu nariz;
Amo tua voz, teu perfil,
Tua maneira gentil.
Amo tua honestidade
E tua simplicidade,
Teus defeitos, por que não?
Amo tua integridade
E tua fidelidade
Aos princípios que abraçaste,
Ao Deus que te convocou
E te fez seu mensageiro
Do evangelho de amor.
Vês? Para o amor não há lei:
Amo-te todo – alma e corpo –
Porque te amo, não sei…

Clícia Siqueira, “50 anos depois”, pág 147